Творение гениев ложатся на белый лист
И застывают между строк сюжетами больных голов.
Ядом пропитан твой никотин, ты вдыхаешь отравленный дым
Секунды чтоб попрощаться и выронив бокал с вином
Пойдешь ко дну со всем своим дерьмом.
Накопилось внутри со временем, выплеснуть надо, да некому
И хватаешься за ручку, и пишешь истерично, выводя каждую букву.
Графики, формулы, вроде бы удачливой жизни
Но пошло все под откос...

Давно так не уставал на репетициях…